Quella dell’amore, quella della vita. Quella che continua anche senza gli esseri umani, se sono così sciocchi da auto estinguersi o proprio non ce la fanno a sopravvivere. Non è finita con gli anni settanta, coi figli dei fiori, con la voglia e la speranza (anzi, me lo ricordo bene, la certezza assoluta) di contribuire …
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